Morte

Não gaste sua tinta com escrita fina, delicada bem definida.

Faça rabisco, uns paralelos, doidos confusas informais,  demoníacas.

Ficar na ponta da ponte dando luz só se valer a pena, não arrisque mais tanto assim. Meu amigo eu fui o tempo todo fiel a essa conduta lisa e o hoje meus dedos e dentes e pernas rijem e perguntam, repetem dentro da minha  mente-homem cadê seus valores tão defendidos, muitas vezes aplaudidos, onde estão? Nas gavetas? Nas gazetas, escolhidos.  Escondidos e eu nem posso responder por que não sei. Ou melhor, sei. Esta em nenhum lugar,  ao morrer levo comigo o que fui aqui, não fica nada além de um terno de tecido velho surrado, usado no finais de semana quando vou a uma missa, culto, dança, um boteco, fica meus óculos e minha mala com uma porção de quequilhagens . Mais quem há de querer, tantas trovas bobas, rimas pobres, dizeres sem uso no tempo moderno de hoje.

A letra agora é virtual, a carta é instantânea,  o recebedor não sabe responder e quem escreveu o mesmo que a mandou nem redigiu o texto só colocou letras após outra e saiu dizendo frases que viraram  parágrafos e que vira texto. A escrita esta morta junto com seus apreciadores. Eu restei aqui só para ver a morte da letra, da palavra, e nossa mãe que agonia esta nos olhos dela antes de partir, afinal foi se séculos de excelência e pluralidade ela serviu a madrastos e bons, e tempos limpos e sujos a velhos e novos, com todos  ela dormiu, se fez amante, vassala, veemente. A letra você foi uma boa companhia, quem te teve diria, como nunca você me fez fértil e me fez doer, me deu risadas e trancou lentamente a voz e hoje eu sou calado assim, sem ti.